Есенину – 125: каким его видят сейчас

В последней автобиографии Сергей Александрович Есенин, отметив основные вехи жизни, писал: «Что касается остальных автобиографических сведений, – они в моих стихах». Действительно, благодаря его строчкам можно выстроить земной путь поэта: 125 лет назад родился «пророк Есенин Сергей», в селе, «которое лишь тем и будет знаменито, что <там> когда-то баба родила российского скандального пиита». Скандалил он «для того, чтобы ярче гореть», а повесился потому что «в этой жизни умирать не ново, но и жить, конечно, не новей» (эпитафия была написана кровью за день до самоубийства).

Несмотря на почтенный возраст, Есенин всё чаще становится объектом для издевательств. Кто-то, вслед за рэпером Гнойным, именует его Сесениным, а его творчество говнолирикой. Кто-то считает его второсортным художником слова, вроде Эдуарда Асадова – попса, одним словом. И всем-всем-всем не даёт покоя есенинское пристрастие к алкоголю, как будто они (эти все) вообще не пьют. Язвенники, трезвенники, ага. Сергея Александровича оправдывают стихи, а их что?

Последний случай насмешки над великим автором, реформатором русского поэтического языка – установка на территории Московского государственного музея С. А. Есенина памятника. Фигура поэта на постаменте откинута назад, ноги задраны, на шее виден след от веревки, глаза устремлены в небо, а вместо рук – сломанные крылья. Ещё один акцент на алкогольной зависимости? Ладно. Но зачем использовать такой банальный образ как сломанные крылья? Акцент на банальности стихов? Но ведь поэзия Есенина в высшей степени оригинальна. Попробуйте написать что-то более яркое и запоминающееся чем: «Оренбургская заря красношерстной верблюдицей / Рассветное роняла мне в рот молоко». Или же: «Дорога белая узорит скользкий ров...».

Комментарий создателя памятника Григория Потоцкого:

«Есенин – это ангел русской поэзии со сломанными крыльями. Когда у меня этот образ сформировался, я сделал эти сломанные крылья, а руки заломлены. И одновременно это и вознесение».

Всё понятно – Потоцкий сам бездарь. В соцсетях можно увидеть тысячи отрицательных записей, комментариев по данному поводу. Встречаются, однако, и положительные. Делаются мемы.

Вообще личность и творчество Сергея Александровича актуализируется с каждым годом. Не так давно вышла объёмная работа Захара Прилепина «Есенин: Обещая встречу впереди» в серии ЖЗЛ. Вот цитата из книги:

«Есенин был невиданным поэтическим мастером и при этом допускал – хотя реже, чем писали неумные критики, – обидные ошибки. Он был совершенно никчёмным семьянином и порой не самым лучшим товарищем; впрочем, друзей не предавал, все свои обиды преодолевал и навстречу шёл первым, не впадая в гордыню.

Есенин был удивительно, не по годам мудрым человеком в жизни, прозорливцем и пророком в своей поэзии – если не говорящим с богами, то время от времени различающим неземные голоса и умеющим передавать услышанное как никто иной.

Он мифологизировал свою биографию; но на поверку вышло, что он и так прожил удивительную жизнь, полную страстей и приключений. Мог бы рассказывать только правду – получилось бы ещё интереснее».

Да, Есенин – очень противоречивая личность. Споры по поводу смерти лирика не утихнут, вероятно, никогда. Тот же Прилепин настаивает на самоубийстве. Между тем большинство всё-таки придерживается другого мнения: убили. Целый сериал этому посвящён – «Есенин. История убийства» называется, Сергей Безруков в главных ролях. Дескать, власть убрала.

Так или иначе, Есенин гений, сильно изменивший русскую стиховую традицию, создатель нового поэтического направления – имажинизма (от лат. imago — образ). А трагическая судьба – расплата за гениальность. Итак, стихи:

Исповедь хулигана

(отрывок)

Не каждый умеет петь,
Не каждому дано яблоком
Падать к чужим ногам.

Сие есть самая великая исповедь,
Которой исповедуется хулиган.

Я нарочно иду нечесаным,
С головой, как керосиновая лампа, на плечах.
Ваших душ безлиственную осень
Мне нравится в потемках освещать.
Мне нравится, когда каменья брани
Летят в меня, как град рыгающей грозы,
Я только крепче жму тогда руками
Моих волос качнувшийся пузырь.

Так хорошо тогда мне вспоминать
Заросший пруд и хриплый звон ольхи,
Что где-то у меня живут отец и мать,
Которым наплевать на все мои стихи,
Которым дорог я, как поле и как плоть,
Как дождик, что весной взрыхляет зеленя.
Они бы вилами пришли вас заколоть
За каждый крик ваш, брошенный в меня.

Бедные, бедные крестьяне!
Вы, наверно, стали некрасивыми,
Так же боитесь бога и болотных недр.
О, если б вы понимали,
Что сын ваш в России
Самый лучший поэт!