Нестроевые мысли
Когда я смотрю Первый канал, мне становится тоскливо, как бывает тоскливо человеку, который только начинает заболевать. Еще все хорошо, но организм уже подал сигнал, что «идет по плану». По плану болезни. И ты знаешь, что пройдет 2-3 часа, и ломка, тошнота скрутит тебя. И что бы ты сейчас не делал, она уже там, внутри. И остается тупо ждать.
Вот сейчас многие говорят, что мы стали жить лучше. Это подтверждают инвалиды-колясочники и доярки. За невозврат 90-х они могли бы облобызать туфли Путина, если бы он позволил. Им хватит для этого искренности и душевного экстаза. Не сужу. Ибо лобызать портрет Ходора столь же тупо. У кого нет своего царя в голове, ищут его вовне.
Меня пугают не ткачихи. А люди умные. Интеллектуалы. Предводители дворянства. Эти обладатели гибких мозгов. Хоп-хоп. Чудо, бля, свершилось. И бла-бла-шоу из либерального стало центристским: «А что, ведь и правда, Путину все удается. И правда, он везунчик… Ой, а может, не везунчик? А может, он Большой Папа?». Да, ребята, он Большой Папа. Убедите для начала в этом себя.
Я понимаю степень своей тупости. И понимаю, что пока я тут резвлюсь по поводу «Единой России», люди поумнее туда на работу устраиваются. И как сказал один дядя: «Через 10 лет вы к ним придете, и будете дорого платить, чтобы проставить партстаж». Не сужу опять. Ибо каждый выбирает по себе. Когда нет реальной оппозиции, стоять к лесу передом, к Ивану задом... И поимеешь только то, что тебя поимеют. И все же… Интеллигенция всегда была центровой курвой, но вот такая камасутра… вызывает мой искренний пролетарский восторг.
Я не оппозиционер. Я обычная тетка. По сути своей женской - глубокая и дремучая консерваторша. И если бы при Путине мне стало жить лучше, я бы вышла на центральную площадь и проорала об этом в экстазе. Но мне не стало жить лучше.
Хотя я имею доход больше, чем средний сантехник. Но и этого хватает только на то, чтобы пожрать и купить тупые погремушки. Типа фотоаппарата, или сцуко… суперчленорезки. Если послать на хрен колбасы и всякую бытовую электропошлятину, я могу скопить на земельный участок. Или (о, боже, невероятно!) на первый взнос по ипотеке. Я – обеспеченный человек, ептить. Я то существо, которому в РФ стало жить существенно лучше, чем пенсионерке бабе Гоне.
Дак почему же я, счастливое российское сцуко, не на телеэкране? И мое мнение не интересует политтехнологов? А потому, что пусти меня туда, я же скажу. Россияне! Наступила стабильность.
Стабильность трудового рабства и страха: а че будет завтра? За восемь лет я ни разу не была в нормальном отпуске. Деньги нужны всегда, поэтому по взаимной любви с работодателями я беру не более 1-2 недель. Не говоря о перманентной халтуре в выходные и праздники, которая – норма для моих ровесников. У меня потихоньку начинают болеть глаза и желудок. Я, офисный червь, легко отделалась. Мой ровесник, семь лет пробегавший по улицам с гаечным ключом и мешками с цементом в свои 28 имеет грыжу позвоночника. Через год-другой он точно столкнется с веселой реальностью: нужно по месяцу-два ежегодно проводить в больницах. А работу терять страшно.
Он не имеет права болеть еще минимум 15 лет. Потому что у него, как и у меня, а еще у миллионов несчастных долбоебов, родившихся в 70-80-е, нет своего дома. Буду кратка: так получилось. Никто не виноват, что именно на наших папах-мамах закончилась одна жилищная программа, и уже не началась другая. Извиняйте, товарищ негр.
И чтобы когда-нибудь иметь этот дом, мне еще 15 лет надо прожить в режиме «без права отпуска». Но это при условии, что ни на что, кроме банковского кредита и жратвы тратить не придется, меня не погонят с работы, я не буду рожать и болеть. А в этой стране не еба…ет какой-нибудь очередной дефолт. А… забыла. Еще может прилететь Санта-Клаус. Вот на него основная надежда.
Если это называется стабильная жизнь «щасливого чилавека», то я оно и есть. Поздравьте меня. И еще несколько миллионов 25-30-летних. Основной трудовой резерв страны, в которой жить стало лучше, жить стало веселей. Мы не нужны президенту. Он тоже не нужен нам. Вова! Ты – бог маразматиков и сопляков. Не замечай нас дальше. Мы сами по себе коты, свои собственные. И мне, сцуко, нравится. Быть нецелевой аудиторией. Но это уже другая история…
